CXIV

Tot quant jo crec i que veu el meu ull,
com més bell és i més porta delit,
encara més em trobe adolorit,
que en el meu cor bon delit no es recull.
És fet en mi el que calia fer.
Perdut l'amor, no vull l'ajut de Déu
per fer que el món em done res del seu,
que no hi ha res dispost al meu voler.

Ausiàs March.

Capuchón umbilical

El capuchón a punto de caer. Tiempo seco y soleado. Las antenas curvadas y arrugadas al liberar su polen sobre flores masculinas y femeninas. A veces cae sobre ellas mismas y otras sobre sus vecinas. Los granos ya casi se pueden contar.
Siempre he pensado que el capuchón era como el cordón umbilical de los bebés...

Floración

No todas las flores se abren al mismo tiempo.Si te fijas bien, en un mismo racimo puedes encontrar tan solo una:

Tardarán un par de semanas en "estar listas" como diría mi hijo.
Dos semanas en las que me encantaría ser un insecto diminuto y fundirme o licuarme por el polen atravesando el estigma polinizando y fecundando hasta germinar ese maravilloso grano.
Recordaba hoy entre las cepas las palabras de una tía de mi mujer, palabras de profunda admiración por la naturaleza y su misteriosa manera de hacernos sentir parte de un ciclo en el que en estos momentos sólo podemos ser espectadores privilegiados...
A mi tía Amparo.

Tabula rasa

Tengo siempre estos mismos días la sensación de empezar de nuevo.
En un espacio neblinoso y calórico repleto de insectos despistados, carente de aire y a punto de reventarse. Momentos en los que parece desajustarse la masa foliar, de manera tan bella, con el agua disponible, augurando un verano largo y padecido, maduro y concentrado.
Zumba en mi cabeza una eterna nota de Alfred Schnittke...