L' alt de Benimaquia

Según nos contaba Josep A. Gisbert el sábado en Dénia, l'Alt de Benimaquia "constituye, en la actualidad , el paradigma de los orígenes de la producción de vino en nuestro entorno, al ofrecer una de las dataciones más antiguas del Mediterráneo occidental. Se sitúa sobre un rellano, en la cima de un cerro, a unos 225 metros s.n.m., y permite una perfecta visualización de la costa así como un control de la principal vía de comunicación terrestre".




En recientes excavaciones se encontraron semillas de uva carbonizada.
Estamos hablando del siglo VI a.C...

Orquídeas vs cepas...

Este año parece que las orquídeas se están apresurando, han aparecido en un par de estrechos y empinados bancales de mi vecino José donde en unos días plantaremos unas doscientas cepas de moscatel romano. Esos bancales están justo a la entrada de mi casa y son un punto de reunión constante. Desde ahí podemos ver Ibiza, Teulada, Moraira y Benissa a la vez, controlar dónde van las perras, tomar el sol o sentir el llebeig que pronto madurará esas cepas a las que tendremos que ponerles protectores para los conejos...


Estoy pensando en idear unos diminutos protectores para las orquídeas y declararlas patrimonio mundial para el viticultor...

Sinestesias

Josep Lluis Pérez viene a menudo a su pueblo Quatretondeta, un sitio cósmico para pintar, próximo al mar, que se intuye cerca pero nunca se ve, donde la sal parece detenerse cercando las montañas y depositándose entre las piedras como un gas venenoso. Unas tierras de luces y ambientes para mí siempre misteriosos.
Pasaron él y Montse por Xaló a ver la exposición. Durante una hora estuvimos "catando viñedos" y bombardeándonos la sensibilidad con multitud de ideas acerca de la viña, el campo, la pintura y las múltiples cosas que todavía nos quedan por hacer...
A Montse le encantó éste de Famorca:

Toni Gelabert

Los vinos de Toni son cálidos y elegantes, tremendamente mediterráneos. Hay una integración perfecta de la madera francesa de la que hace uso con lógica y respeto.
Un tipo intuitivo, curioso y biodinámico, con cinco hectáreas de viña, algunas encima del mar. Viñas que sin duda voy a tener que pintar, visto lo que nos contó ayer Toni de ellas...
El giró blanco es un vino original, auténtico, que exhuda tipicidad. Fermentado en madera, con mucha piña madura y sutilmente ahumado, uno de esos blancos marinos que tanto cuesta encontrar.

En el Museu Etnològic...

El viernes 11 de febrero a las ocho y media en el Museu Etnològic de Xaló:



Finding the vineyard.

Circular wires drive us over silver streamers and purple leaf buds to a deep shaft in the matter. Raised from the ground, a few meters over our heads, can be heard the sinister buzz and the coldness from the sea wind and the hammering knocking of the vine shoots crossing and breaking up in the ancient space. Some old, wretched and begging stocks close to disappearing among the weeds and the carelessness. An excessive and youthful vigour still preserves them in the kingdom of glasses, among the aroma of vineyards. Pierced by sickness and devoured by insects, some will disappear with a subtle movement, will stop beating and will simply fall noiseless. They will not suffer any graft, or dripping or transfusions or detachment. Only we will lose, the vineyards will lose.

Trowels full of muddy earth bury and smudge the horizon. Homogeneous patches that fill and restore the black holes. Little by little the juicy and robust core scattered over the limestone disappears. Earth of dirty sheep and devoured stones, of strident whites and perturbed bones stuck in the glasses exposed to the radiant surface.

Meanwhile, we keep wondering about the soullessness of those frozen ashes in eternity and the yellowish needles stop scratching the space.

And I would like to disappear in the kingdom of white where you are, stepping on the silver shell and looking at the far blue of the sea.
When everything goes green, the fight has finished.

La traducción es de Víctor Felipo, amigo de mi querida Silvia.

Cepaypincel

En Xaló el once de febrero...

Buscando la viña.

Circulares alambres te conducen sobre serpentinas plateadas y moradas yemas hasta un profundo socavón en la materia. Levantado del suelo unos pocos metros, por encima de nuestras cabezas, se escucha el zumbar siniestro y frío del viento marino y el martilleante golpetear de los sarmientos al cruzar y partirse en el anciano espacio. Unas viejas, arrastradas y suplicantes cepas, a punto de desaparecer entre la maleza y el poco ciudado. Un desmedido y juvenil vigor las conserva todavía en el reino de las copas, entre el aroma de las viñas. Perforadas por la enfermedad, devoradas por los insectos, algunas desaparecerán con un leve movimiento, dejarán de latir y, simplemente, caerán sin hacer ruido. No sufrirán injertos, ni goteos, ni transfusiones, ni desapegos. Sólo perderemos nosotros; perderemos las viñas.
Paletadas de tierra turbia sepultan y emborronan el horizonte, manchas homogéneas que rellenan y restauran los agujeritos ciegos. Poco a poco va desapareciendo la jugosa y robusta entraña diseminada sobre la piedra caliza. Tierra de sucias ovejas y devoradas piedras, de blancos estridentes y perturbados huesos trabados entre cristales expuestos a la radiante superficie.
Mientras, continuamos preguntándonos por la inanidad de esas cenizas congeladas en la eternidad y las amarillentas agujas dejan de arañar el espacio.
Y quisiera desaparecer en el reino de lo blanco en el que estás, pisando la cáscara plateada y mirando a lo lejos el azul de la mar.
Cuando todo se ha vuelto verde, la lucha ha terminado.