Capuchón umbilical

El capuchón a punto de caer. Tiempo seco y soleado. Las antenas curvadas y arrugadas al liberar su polen sobre flores masculinas y femeninas. A veces cae sobre ellas mismas y otras sobre sus vecinas. Los granos ya casi se pueden contar.
Siempre he pensado que el capuchón era como el cordón umbilical de los bebés...

Floración

No todas las flores se abren al mismo tiempo.Si te fijas bien, en un mismo racimo puedes encontrar tan solo una:

Tardarán un par de semanas en "estar listas" como diría mi hijo.
Dos semanas en las que me encantaría ser un insecto diminuto y fundirme o licuarme por el polen atravesando el estigma polinizando y fecundando hasta germinar ese maravilloso grano.
Recordaba hoy entre las cepas las palabras de una tía de mi mujer, palabras de profunda admiración por la naturaleza y su misteriosa manera de hacernos sentir parte de un ciclo en el que en estos momentos sólo podemos ser espectadores privilegiados...
A mi tía Amparo.

Tabula rasa

Tengo siempre estos mismos días la sensación de empezar de nuevo.
En un espacio neblinoso y calórico repleto de insectos despistados, carente de aire y a punto de reventarse. Momentos en los que parece desajustarse la masa foliar, de manera tan bella, con el agua disponible, augurando un verano largo y padecido, maduro y concentrado.
Zumba en mi cabeza una eterna nota de Alfred Schnittke...

Pinot

Cuando quitamos el molesto papel que ocultaba la etiqueta de esta botella sentí un estremecimiento...
Ya hace unos años la había probado y todavía recordaba alguna de las sensaciones que la otra noche reviví. Sensibilidad y pureza, respeto a la tradición y conocimiento geológico, naturaleza sagrada y maduración perfecta. La prodigiosa manera que tienen algunos en Borgoña para hacer trascender mediante la viticultura a una variedad de uva que precisa de unos cuidados especiales y de una atención constante, una vida dedicada a la Pinot, una eternidad consagrada...

Maloláctica

La fermentación maloláctica en la que está en estos momentos nuestra merseguera en barrica es algo excitante, me recuerda alguno de esos cuadros antiguos donde dejaba la pintura deslizarse moviendo el bastidor de arriba a abajo buscando caminos que se iban trazando casi al azar entre los surcos de la pintura y la arpillera casi virgen. Con un dibujo previo muy concreto pero violentamente movilizado, por momentos parece retorcerse buscando un nuevo equilibrio. De nuevo hay gas burbujeante en la boca y aromas demasiado vivos, colores todavía no ensamblados...
En fin, el vino sigue su camino. Solo...

Jugando...

Mi hijo me ayuda en los inicios de algunos paisajes. Acaba casi siempre enfadándose con el verde y llenándolo todo de amarillo, empastrando color por puro placer, deleitándose con el sonido rugoso del pincel sobre la tela. Pinta incluso en la paleta, parece como si para él todo fuera igual de importante. No prepara un tono, no lo busca, no pinta piedras ni nubes, simplemente desliza la mano sobre el lienzo como si estuviera jugando mientras sostiene una pequeña brocha a modo de cuchillo...

Acaronant la teua muntanya

Hoy es el día de la poesía.
Mi amigo Albert, mientras yo estoy injertando, plantando y podando, se dedica a escalar montañas, tomar fotografías y ultimamente también a escribir poesía. Compartimos la mayoría de aficiones y pasiones, pero, quizá sea ésta, la de recorrer montañas, la que más nos une. Aunque con espíritus diferentes, la poesía es para nosotros la sublimación de (como él lo define) "nuestros andares" por las sierras.