Poda al oído.

He empezado a podar.
Y lo he hecho de oído. Bastantes días antes de lo acostumbrado, con buena luna y sobretodo, escuchando  lo que se mueve a mi alrededor, esa música interior que se funde mientras mi cuerpo casi se arrastra de cepa en cepa, con esa vida propia que se desentraña en estas fechas en cada viñedo. Sonidos que recuerdan la estación en la que estamos, las nubes aplastadas y la luz prístina, original, pura y tan blanca...
Zumban ya las abejas y se agitan diminutas flores entre la inamovible agua helada, y si te paras a escuchar con más atención, percibes lo que será una nueva añada... 

Bèrnia

Será nuestro particular homenaje a nuestra montaña sagrada, donde empiezan y acaban nuestras caminatas, el lugar desde donde se divisa la Marina hacia dentro, cuando el mar, ese al que incesantemente volvemos y que tanto vigilaban los antiguos pobladores de estas tierras, desapareció dejando un rastro de conchas y seres que parecen revivir...
Será nuestro vermut amargo, casi salino y algo dulce y viejo, dorado y verdoso, húmedo y mineral.
Trechus Beltrani.

Vinyoli

Desert
Massa m'atardo, i no perquè l'esperi
vindrà cap missatger del meu abans
a dir-me: Atura't ja, seu a la taula
dels convidats; és l'hora del descans.
No ve ningú: passo de nou balanç
i veig que em queda molt camí per córrer;
m'atien amb lladrucs els meus alans
a travessar un àrid desert de sorra
per arribar a no sé quin fèrtil lloc.
Plou foc, el terra és un incendi groc.

Joan Vinyoli, del seu llibre Domini màgic (1984).
Fa 31 anys que va morir a Barcelona.

Juancho

De todo lo que Juancho nos contó ayer, lo más alucinante fue sin duda la historia, o mejor, las pequeñas y sencillas historias de muchos viticultores piamonteses que decidieron quedarse en sus viñas antes que contribuir a la industrialización vertiginosa que se produjo en Italia hace ya algún tiempo. Viticultores, hijos de viticultores que empezaron hace relativamente poco tiempo, (Juancho hablaba de los noventa) a acortar los tiempos de fermentación y manejar el viñedo de otra forma.
Viticultores revolucionarios hijos muchos de ellos de viticultores tradicionalistas. Viticultores heroicos.
Gracias Juancho por fijarte en esos pequeños pero trascendentales detalles...

Noches...

Hay noches en las que los vinos y los amigos son lo único que se necesita. Noches, que como los vinos, mostramos lo mejor de nosotros mismos, y lo peor, las miserias y recovecos, los sueños y locuras. Aquello que nos une está por encima y revoloteando en todo momento, el amor al vino y a la manera de vivirlo. Está presente aún cuando nos ausentamos un momento para ir al baño; cuando nos despertamos en mitad de la noche recordando aquel barbaresco, borgoña, jerez...
Sólo esto puede salvarnos.

Dedicado a mis chicos.

Flor

Hoy, la merseguera ha abandonado el acero y ha viajado hasta el roble francés.
También el giró ha encontrado una barrica que mientras se iba llenando desplazaba un maravilloso aroma dulce y profundo del vino del año pasado. Pensábamos embotellarlo pero vamos a esperar.
Un día dominado por la luz y las flores blancas y ligeramente rosas, el mastuerzo y la erica.

Su vino...

Este año mi hijo ha estado supervisando la entrada de la uva en la estrujadora. "Ese grano no lo quiero en mi vino" decía el condenao cuando algún grano le parecía demasiado oscuro, roto o  feo. Tenemos las manos parecidas, creo que es lo único que ha heredado de mí, el resto es su madre. Manos alargadas, dedos delgados y meticulosos que iban moviendo cajas y echando diminutos granos a la máquina...