Jordi el germano

Mi amigo Jordi es un tipo curioso. Su mirada acuosa y envolvente podría hacerte pensar que flota por encima de tus pensamientos, que apenas se detiene en ellos sin atravesarlos por una especie de vendaval autocrítico y a la vez universal. Un tipo fascinado por el vino que no parece deformado por su formación, espartano en el juicio y barroco en la forma. Un buen compañero de viaje...

Rilke

La religión es el arte de los que no crean nada. Producen en la plegaria. Dan una forma a su amor, a su reconocimiento y a su nostalgia y de este modo se liberan. Adquieren asimismo una especie de cultura efímera porque abandonan muchos fines por uno solo. Pero éste no les pertenece sino que es común a todos. Ahora bien, no existe una cultura común. La cultura es la personalidad. Lo que se llama así, hablando de una multitud, es un contrato social sin fundamento íntimo.

Del "Diario florentino"de Rilke.

Poda al oído.

He empezado a podar.
Y lo he hecho de oído. Bastantes días antes de lo acostumbrado, con buena luna y sobretodo, escuchando  lo que se mueve a mi alrededor, esa música interior que se funde mientras mi cuerpo casi se arrastra de cepa en cepa, con esa vida propia que se desentraña en estas fechas en cada viñedo. Sonidos que recuerdan la estación en la que estamos, las nubes aplastadas y la luz prístina, original, pura y tan blanca...
Zumban ya las abejas y se agitan diminutas flores entre la inamovible agua helada, y si te paras a escuchar con más atención, percibes lo que será una nueva añada... 

Bèrnia

Será nuestro particular homenaje a nuestra montaña sagrada, donde empiezan y acaban nuestras caminatas, el lugar desde donde se divisa la Marina hacia dentro, cuando el mar, ese al que incesantemente volvemos y que tanto vigilaban los antiguos pobladores de estas tierras, desapareció dejando un rastro de conchas y seres que parecen revivir...
Será nuestro vermut amargo, casi salino y algo dulce y viejo, dorado y verdoso, húmedo y mineral.
Trechus Beltrani.

Vinyoli

Desert
Massa m'atardo, i no perquè l'esperi
vindrà cap missatger del meu abans
a dir-me: Atura't ja, seu a la taula
dels convidats; és l'hora del descans.
No ve ningú: passo de nou balanç
i veig que em queda molt camí per córrer;
m'atien amb lladrucs els meus alans
a travessar un àrid desert de sorra
per arribar a no sé quin fèrtil lloc.
Plou foc, el terra és un incendi groc.

Joan Vinyoli, del seu llibre Domini màgic (1984).
Fa 31 anys que va morir a Barcelona.

Juancho

De todo lo que Juancho nos contó ayer, lo más alucinante fue sin duda la historia, o mejor, las pequeñas y sencillas historias de muchos viticultores piamonteses que decidieron quedarse en sus viñas antes que contribuir a la industrialización vertiginosa que se produjo en Italia hace ya algún tiempo. Viticultores, hijos de viticultores que empezaron hace relativamente poco tiempo, (Juancho hablaba de los noventa) a acortar los tiempos de fermentación y manejar el viñedo de otra forma.
Viticultores revolucionarios hijos muchos de ellos de viticultores tradicionalistas. Viticultores heroicos.
Gracias Juancho por fijarte en esos pequeños pero trascendentales detalles...

Noches...

Hay noches en las que los vinos y los amigos son lo único que se necesita. Noches, que como los vinos, mostramos lo mejor de nosotros mismos, y lo peor, las miserias y recovecos, los sueños y locuras. Aquello que nos une está por encima y revoloteando en todo momento, el amor al vino y a la manera de vivirlo. Está presente aún cuando nos ausentamos un momento para ir al baño; cuando nos despertamos en mitad de la noche recordando aquel barbaresco, borgoña, jerez...
Sólo esto puede salvarnos.

Dedicado a mis chicos.